Un narrateur désabusé, animateur social dans un internat pour ados en grande difficulté ; un père grand amateur d’aquariums, d’armes à feu et de violence ; une mère collectionneuse de cadenas et milicienne de quartier ; deux sœurs passionnées de pyjamas ; une épouse hystérique ; des Noël aussi loufoques que désespérants…

J’ai ri. Presque à chaque page. Une vision décalée, avec tout juste ce qu’il faut de distanciation (le narrateur mesure 2 mètres) pour ne pas mettre le lecteur mal à l’aise.

Une écriture déjantée, pince-sans-rire : « Papa se leva sitôt son assiette finie, il avait tout donné. Nous nous attardâmes quelques minutes, le temps du dessert, un flan coco. Je participai ensuite à la migration familiale vers le salon avec la conscience de mon corps astral observant mon corps réel se faire chier. ».

Émaillée de passages plus sombres : « La vie en tant que grand ressemblait au jeu de mon collège. Celui qui dépassait se faisait démonter, et surtout, surtout, celui qui dépassait était obligé de baisser la tête, de se mettre à genoux pour les actes du quotidien, à la banque, au supermarché, et de repousser les sièges au maximum en se disant Non, c’est déjà le taquet ? C’était des circonstances atténuantes pour mes errances à mon sens. Si je m’accordais une soirée tueur de masse dans un lotissement un jour, que j’en tuais plein sur leur carrelage ou dans leurs petites chaises, ce serait ma ligne de défense au tribunal. »

Un roman aussi drôle que sombre, tendre et féroce. Un véritable coup de cœur !